Danke Papa...за то, что ты не существуешь.
Если однажды, доведись мне дожить до старости (настоящей старости, а не показной "дряхлости" тридцатилетнего) меня спросят, отчего я так и не стала писателем и не обрадовала мир своей книгой, то, наверное, честно отвечу, что не захотела быть ещё одним бездарным автором среди прочих самоуверенных бездарей. Ведь это свойственно школьникам изливать на бумагу плоды своих сомнений и фантазий вскрывающие все их не дозрелые ещё представления и чувства и кичится тем, что они творцы, непременно с большой буквы. И не только школьникам, многим взрослым тоже. В нынешнее время народанаселению внушают ни только мысль о том, что они могу стать кем-то просто если захотят, но и что чему угодно легко научится посредством прочтения нескольких статей, прикладных руководств мастеров "с именем" и просмотра пару онлайн уроков на Youtub. И ещё откуда-то в головы современным производителям "контента" залетает мысль о ценности их опусов самих по себе. Вот просто так, за сам факт их существования. Пустых, бессмысленных, дурно написанных, ничего не несущих ни уму, ни сердцу. И дай Бог, если автор понимает подлинную стоимость своих якобы литературных попыток и относит себя к фикрайтерам, воспринимая фанфикшен как ни к чему не обязывающему способу сублимации, взаимодействия с фандомными сотоварищами и просто приятным проведением времени. Так нет же. И ладно бы фанфикшен оставался в пределах "своего болота", но он неизбежно стал проникать в литературу, размывая и уничтожая её как класс искусства. Что сейчас попадает в твердый переплёт, что пихается читателю с ярлыком "бестселлера"?! Тот же мертвый контент, мертвый текст, буквы ради букв. Не все конечно, но в большинстве своем. Планка падает следом за вкусами и дело вовсе не в веяниях моды и требованиях настоящего момента. Просто стало слишком много авторов считающих себя мастерами дела и убеждённых в своей ценности как творца.
На общем фоне даже жемчужина может утонуть в потоке низкопробного дерьма, просто оставшись не узнанной и по инерции отнесённой к фальшивкам. На общем фоне даже гений станет одним из доморощенных писак. Какая божья искра, какое предназначение, о чем вы?! Победителя определяет толпа и крепость его собственного цинизма с каким он отстаивает свое произведение, каким бы никчемным оно не было.
В конечном итоге это просто оскорбительно, если воспринимать появление музы как таинство, а шлифовку идеи как тяжелый моральный и умственный труд вступать в борьбу с кем-то столь глупым и грубым.
Пока я убивала время на школьной скамье пафосные позы и демонстративное писание стихов на контрольных органично вписывались в образ подростка гуманитария бунтаря. Однако с обширным багажом опыта за плечами такие позы тесны и не уместны. Глядя иной раз на свои черновые записи или обдумывая очередную историю будь то оригинальную или в рамках фанфикшенна я четко осознаю их вторичность, плоскость или полное отсутствие у меня таланта как такового передать это во внешний мир в такой форме какую я сама бы сочла хотя бы достойной. Мои редкие потуги никогда не удовлетворяют меня полностью, а лишь вгоняют в депрессию. Я давно не питаю иллюзий и не мечтаю воссиять на небосклоне среди прочих великих творцов.
Знаете ведь не зря прекрасны и дороги, те драгоценные камни, что редко встречаются, а всякий часто попадающийся шлак не имеет никакой значимостью, если он буквально валяется под ногами. С писательством так же. Нет никакой ценности в литературе, если нельзя отделить высокое от ширпотреба. На всех уровнях. Во все временна. Хотя конечно во всем виновата культура потребления и проистекающие...
Хотя вероятно это просто зависть к посторонней производительности. Я пытаюсь убедить себя, что наваять какую-нибудь ерунду не так уж трудоемко. Опять же ересью в твердом переплёте все равно можно отапливать дома в тяжёлые времена. Да и шедевры неплохо горят и все это лишь человеческое, такое бессмысленное. Но покоя нет и грусть съедает. Порой я ощущаю себя обманутым ребёнком, которому дали радиоуправляемую игрушку, но не вставили в неё батареек и не дали пульт и подарок стал неполноценным, бесполезным отчасти.
В общем я провел вечер в полутёмном баре над никербокером (не одним) и душа моя жаждет справедливости и поныть.
На общем фоне даже жемчужина может утонуть в потоке низкопробного дерьма, просто оставшись не узнанной и по инерции отнесённой к фальшивкам. На общем фоне даже гений станет одним из доморощенных писак. Какая божья искра, какое предназначение, о чем вы?! Победителя определяет толпа и крепость его собственного цинизма с каким он отстаивает свое произведение, каким бы никчемным оно не было.
В конечном итоге это просто оскорбительно, если воспринимать появление музы как таинство, а шлифовку идеи как тяжелый моральный и умственный труд вступать в борьбу с кем-то столь глупым и грубым.
Пока я убивала время на школьной скамье пафосные позы и демонстративное писание стихов на контрольных органично вписывались в образ подростка гуманитария бунтаря. Однако с обширным багажом опыта за плечами такие позы тесны и не уместны. Глядя иной раз на свои черновые записи или обдумывая очередную историю будь то оригинальную или в рамках фанфикшенна я четко осознаю их вторичность, плоскость или полное отсутствие у меня таланта как такового передать это во внешний мир в такой форме какую я сама бы сочла хотя бы достойной. Мои редкие потуги никогда не удовлетворяют меня полностью, а лишь вгоняют в депрессию. Я давно не питаю иллюзий и не мечтаю воссиять на небосклоне среди прочих великих творцов.
Знаете ведь не зря прекрасны и дороги, те драгоценные камни, что редко встречаются, а всякий часто попадающийся шлак не имеет никакой значимостью, если он буквально валяется под ногами. С писательством так же. Нет никакой ценности в литературе, если нельзя отделить высокое от ширпотреба. На всех уровнях. Во все временна. Хотя конечно во всем виновата культура потребления и проистекающие...
Хотя вероятно это просто зависть к посторонней производительности. Я пытаюсь убедить себя, что наваять какую-нибудь ерунду не так уж трудоемко. Опять же ересью в твердом переплёте все равно можно отапливать дома в тяжёлые времена. Да и шедевры неплохо горят и все это лишь человеческое, такое бессмысленное. Но покоя нет и грусть съедает. Порой я ощущаю себя обманутым ребёнком, которому дали радиоуправляемую игрушку, но не вставили в неё батареек и не дали пульт и подарок стал неполноценным, бесполезным отчасти.
В общем я провел вечер в полутёмном баре над никербокером (не одним) и душа моя жаждет справедливости и поныть.
-
-
23.09.2019 в 08:55Ты зря себя ругаешь. Твои рассказы очень самобытны и живы. Жаль, что не пишется.
Удачи и вдохновения и в жизни и в творчестве.
-
-
28.09.2019 в 01:23Спасибо конечно, я стараюсь передавать то, что вижу с головном кинотеатре, максимально достойно. Но я всегда считала себя костонязым автором. К тому же поверхностным и... не знаю слишком узким что ли. Идей во мне всегда много, но они почему не находят выхода. Если я допустим просмотрела сюжет в голове, пережила все с героями и боль и страсть и радость и смерть, уже и не хочется никому рассказывать. Возможно не рассказанное становиться ещё одним камне на моей шее. Или воплощается в отдельном мире в параллельной Вселенной))
Но спасибо большое) такие преданные читатели, кто помнит на вес золота)