Danke Papa...за то, что ты не существуешь.
Отчего человек не может найти себе места в жизни?
В просторной большой жизни, полной возможностей, пусть в той степени, как обещают мотивационные картинки в Интернете, но достаточно щедрой на варианты. Будь кем угодно, если потянешь, люби кого хочешь, если не страшно, хочешь умри в конце то концов, это твой выбор - тяни любую карту, глядя или зажмурившись. Делай или лежи камнем поперёк потока. Жизнь огромна!
Но иногда кажется в ней нет места конкретно для тебя. Словно ты чужой. Не та страна, не та эпоха, не та планета, может быть и измерение не то. С самого детства ты пребываешь в тихом смятении от того насколько все эти люди отличаются от тебя. Даже те, кто породи тебя на свет. Особенно они! Взрослея ты учишься подражать им, учишься выживать с ними, следовать их правилам, распутывать хитросплетение их поступков. Но навык пересмешника не сближает, он предназначен для адаптации и мимикрии.
"Они не сожрут тебя, если ты будешь говорить как они, пахнут как они, есть одну с ними пищу!" - Подсказывает тебе твоё существо.
"Но кто они?"
И кто я есть сам? И где оно, моё место?
В конце концов, ты создаёшь его сам - своё место, свою Вселенную. Внутри собственной черепной коробки умещается больше чем один дом и больше чем восемь миллиардов похожих на тебя существ. И ты для них Бог и уже ты решаешь, где чьё место.
Но в Реальности уголка для тебя по-прежнему нет. И ты тот самый недотёпа остающийся без стула по завершению весёленькой мелодии на празднике Жизни. Вот отчего ты ненавидишь конкурсы и соревнования. У тебя даже нет права в них участвовать, в списках не значишься.
Ещё через пяток лет ты понимаешь, или начинаешь подозревать, что может быть все дело в том, что и вправду ты тут лишний.
Тебя не планировали, тебя не хотели, тебя не ждали. И так просто получилось - ты родился. Не дали сделать аборт, или не успели к правильному сроку. Спохватились вовремя и ты не расшиб башку о кафель не успев вздохнуть. Может быть это всё просто чудовищная ошибка? Оплошность за которую кому-то могут сделать строгий выговор и поэтому никто не потрудился её исправить.
И вот ты, тебе двадцать семь, Мир вокруг напоминает Железную деву в которой тебя заперли. Острые зубья впиваются в тело и ты непрестанно истекаешь кровью. И нет его, нет твоего личного места под солнцем, все какие-то арендованные участки.
Может быть поэтому все херово? Тебя здесь быть не должно. Как и твоего дяди или тёти не должно было быть и их не стало. Впрочем, он или она не то чтобы много потеряли и вероятно то был акт великого милосердия. Милосердия коего на тебя уже не хватило.
"Я ошибка Природы." Другого объяснения просто нет.
"У Природы не бываешь ошибок," - произносит "Он-знает-сам" в темноте Чердака. Ушёл бесшумно, вернулся так же. Господи, как я по нему скучала.
"Ты шедевр БеТТи. Просто хренов шедевр."
В абсолютной мгле вспыхнул огонёк его зажигалки.
В просторной большой жизни, полной возможностей, пусть в той степени, как обещают мотивационные картинки в Интернете, но достаточно щедрой на варианты. Будь кем угодно, если потянешь, люби кого хочешь, если не страшно, хочешь умри в конце то концов, это твой выбор - тяни любую карту, глядя или зажмурившись. Делай или лежи камнем поперёк потока. Жизнь огромна!
Но иногда кажется в ней нет места конкретно для тебя. Словно ты чужой. Не та страна, не та эпоха, не та планета, может быть и измерение не то. С самого детства ты пребываешь в тихом смятении от того насколько все эти люди отличаются от тебя. Даже те, кто породи тебя на свет. Особенно они! Взрослея ты учишься подражать им, учишься выживать с ними, следовать их правилам, распутывать хитросплетение их поступков. Но навык пересмешника не сближает, он предназначен для адаптации и мимикрии.
"Они не сожрут тебя, если ты будешь говорить как они, пахнут как они, есть одну с ними пищу!" - Подсказывает тебе твоё существо.
"Но кто они?"
И кто я есть сам? И где оно, моё место?
В конце концов, ты создаёшь его сам - своё место, свою Вселенную. Внутри собственной черепной коробки умещается больше чем один дом и больше чем восемь миллиардов похожих на тебя существ. И ты для них Бог и уже ты решаешь, где чьё место.
Но в Реальности уголка для тебя по-прежнему нет. И ты тот самый недотёпа остающийся без стула по завершению весёленькой мелодии на празднике Жизни. Вот отчего ты ненавидишь конкурсы и соревнования. У тебя даже нет права в них участвовать, в списках не значишься.
Ещё через пяток лет ты понимаешь, или начинаешь подозревать, что может быть все дело в том, что и вправду ты тут лишний.
Тебя не планировали, тебя не хотели, тебя не ждали. И так просто получилось - ты родился. Не дали сделать аборт, или не успели к правильному сроку. Спохватились вовремя и ты не расшиб башку о кафель не успев вздохнуть. Может быть это всё просто чудовищная ошибка? Оплошность за которую кому-то могут сделать строгий выговор и поэтому никто не потрудился её исправить.
И вот ты, тебе двадцать семь, Мир вокруг напоминает Железную деву в которой тебя заперли. Острые зубья впиваются в тело и ты непрестанно истекаешь кровью. И нет его, нет твоего личного места под солнцем, все какие-то арендованные участки.
Может быть поэтому все херово? Тебя здесь быть не должно. Как и твоего дяди или тёти не должно было быть и их не стало. Впрочем, он или она не то чтобы много потеряли и вероятно то был акт великого милосердия. Милосердия коего на тебя уже не хватило.
"Я ошибка Природы." Другого объяснения просто нет.
"У Природы не бываешь ошибок," - произносит "Он-знает-сам" в темноте Чердака. Ушёл бесшумно, вернулся так же. Господи, как я по нему скучала.
"Ты шедевр БеТТи. Просто хренов шедевр."
В абсолютной мгле вспыхнул огонёк его зажигалки.