Ведь это не правильно, что когда вроде бы всё решено и даже быт "налажен" настолько, что тошно и хочется выть: совместные ужины, походы в магазин за продуктами, общая квартира, два ключа и двухспальный диван; не правильно ежели вопреки всем этим "зрелым решениям" в мыслях за тобой всегда приходит Другой. Совсем другой, тот самый, который никуда и не уходил, которого ни изжить, ни вытравить из сердца. Приходит тот, от которого мурашки, с которым легко, который словно шторм и мягкий бриз одновременно, ярче любой звезды и надежнее Господа Бога. Идешь ли ты по улице, едешь ли в маршрутке, жуёшь салат за ужином, глядя на то как за окнами над крышами разливается алый закат, он всегда рядом. Ты слышишь его, ты чувствуешь его, ты жаждешь его и если встретишь обязательно вспомнишь.
читать дальшеНо потом раздается какой-нибудь банальный обыденный звук, стук грязной тарелки опущенной в раковину, щелчок чайника, громкий сигнал в компьютерной игре или ещё какая мелочь, за волосы вдергивающая тебя обратно в реальность. И вот ты смотришь на себя в зеркало в квартире, какую никогда не сможешь считать домом, со смутным порывом домой вернуться, к своей библиотеке, плакату с "галактикой" на стене, старому компьютерному столу и одиночеству. Но это же не правильно, взрослые так не поступают.
А он всё вертится вокруг жестокий и прекрасный, на сто процентов уверенный в себе, за нас обоих уверенный. Тот, кто подает пример, тот, кто знает больше, чем ты или столько же и никогда с ним не бывает скучно, не бывает скучно даже молчат. Тот, кто приходит и берёт своё. Тот, перед кем трепещет сердце и благоговеет душа, даже когда гормоны успокаиваются и приходит рутина. И будто неполовозрелая школьница не обремененная опытом ни чужим и ни собственным, снова и снова ты придумываешь как вы встретились и где. Все такое розовое, сопливое и сладкое. Придумываешь стыдясь будто срамное мыслишь, тебе же не положено, слишком высоко забралась на свои ледяные горы. Но никто и ничто не может тебя остановить и ты воображаешь, воображаешь... Потому что не было, не случилось, недодали, не суждено.
В конце концов, ложась в постель, на свою половину ты радуешься, что сейчас на второй половине уже спят, а когда ты проснёшься завтра, она будет уже пуста. Ты смотришь на игру света на потолке и спрашиваешь себя, зачем я тут, почему так, когда такое могло произойти? Поганое здесь - ответы. Они есть все, запротоколированны, собраны по папочкам и бережно хранятся в соответствующем отсеке. Но это все суждение какого-то ещё человека, какой-то ещё БеТТи, напуганной до смерти перспективами мрачного будущего. Другая БеТТи, лучше понимающая, что "самое страшное может случится с человеком" не приемлет таких решений. Боль и стеснение в груди становится невыносимым.
А он как назло все ещё рядом. Мужчина без лица, изменчивой внешности, но всегда ощущавшийся одинаково. Кто-то, кого я узнала бы встретив. Кто-то никогда не существовавший.
И дело даже не в том, что в общей постели нас всегда трое. Ночами тот-самый обнимает меня и шепчет в ухо злые мстительные слова, а потом, устыдившись жестокости своей, убаюкивает обещаниями и сказками. Дело даже не в том, что я окончательно запуталась и бывает глаза посреди дня ни с того не с сего наполняются слезами. Дело не в том, что какая-то женщина почти тридцатилетния с прозаическим именем Лиза отчаянно пытается адаптироваться к реальности, отравляющей каждую клетку тела.
Дело в том, что совершенно не понятно, что теперь с этим делать.
Найди меня, освободи меня
От грохота крыльев обезумевших птиц
Укрой меня, успокой меня
И больше не давай смотреть мне вниз
Среди светлых небесных сводов,
Среди тёмных безжизненных улиц
Есть ли в мире хоть кто-то, чтоб всё это остановил...
Осуждай меня, если хочешь,
Я безмерно устала от боли
И мне просто хотелось услышать слова любви
Найди меня, освободи меня,
Мои мысли - стая обезумевших птиц.
Пойми меня, обними меня
И больше не давай смотреть мне вниз.
"Исполинские чёрные грифы" группы Flёur