Разбитая и растерзана, я имею обыкновение превращаться в маленького мальчика. Злого и неисправимо упрямого. Из тех, что орут на родителей, сердито топая ногами, отрывают лапки и крылышки невинным тварям земным, нарочно ломают вещи, кем-то, кого благонравные тётки зовут за глаза "бесноватыми". Я становлюсь ребёнком от души желающим: "Почему бы Вам всем не сдохнуть?! Сдохните, а! Ну пожалуйста!"
Заперевшись в тёмной комнате, он шепчет это взахлёб, как проклятье и будь у него сила, будь у него власть в этот ослепительный миг в кромешном мраке пустого помещения, он убил бы. Многих.
Всех.

***

Нельзя сказать, что жизнь не справедлива. Нельзя сказать, кто именно источник проблем, тошнотворные лица напротив, в автобусе, на работе, на улице, или твое осунувшееся и бледное, в зеркале в ванной. Нельзя ни о чём говорить с уверенностью. Нельзя вообще ничего утверждать.
В том то и кайф. И ужас. Оттого люди и сходят с ума, брызжа слюной, побивая себя в грудь доказывая: "Я прав!". Для устойчивости нужна твёрдая почва и не важно из чего будет складываться порода из лжи ли, из теорий, чужих трупов.
Великое искусство оставаться в невесомости.

***

Начинаю понимать почему импотенты такие злые и опасные. Хорошо не мочь и не хотеть, но желать и не справляться, чисто адское наказание. Хоть с физической, хоть с духовной точки зрения.

***
Каждый раз глядя на часы успокаиваю себя: "Ещё пять часов, ещё три, ещё час... и этот день закончиться".
Каждое утро следующего одинакового дня я вспоминаю, что впереди ещё неизвестно сколь долгая жизнь.
Которая и вправду может оказаться чересчур длиной.
Смертельно затянувшейся.