Я убрался у себя в комнате. Снова порядок. Надолго ли? Да, уборка это всегда праздник.
Но пока пылесосил клавиатуру, с которой можно третью мировую пережить, столько в ней завалялось съедобных(нужда придёт, как говориться) крошек и кусков, я обшаривал взглядом свою маленькую персональную библиотеку. И, о ужас, вспомнил про книги. Книги того парня. У его матери осталась моя Гавальда, а я зажала две ихних.
На самом деле я слушаю музыку на одолженном им стареньком плеере с его наушниками, я даже мягкие накладки на них не меняю на свои.
Не знаю почему, но мне стало не по себе. Обычно я стараюсь сжигать мосты, а тут эти молчаливые заложники. В любой момент он или я можем пожелать вернуть себе собственность и снова списаться, созвониться. Отложенные шансы. Они заставляют Его, который знает сам, нервничать. А больше не чувствую себя соскочившей с крючка человеческой слабости.
Ладно, надеюсь обойдётся. В конце концов много жителей моей библиотека были спасены от помойки, сосланные туда бездушными затеявшими ремонт хозяевами, забыты у меня бывшими друзьями, некоторые просто украдены из библиотек и школьных классов. Книги приживаются, раны заживают.
Будем считать у моих заложников "стокгольмский синдром".